„Hört zu, je schneller wir der Sache auf den Grund gehen, desto schneller könnt ihr nach Hause gehen", verlangt der Sergeant ruhig, aber bestimmt. „Dicker Mick, warum hast du den Türsteher geschlagen?"
„Ihr habt Nerven, uns zu verhaften", murmelt Dicker Mick zurück. „Und nennt mich nicht Dicken Mick."
„Entspann dich", sagt Les, Micks Freund und Komplize. „Der Sergeant macht nur seinen Job."
Mick hatte seinen Spitznamen erhalten, weil er zäh und dickhäutig war, nicht wegen seiner mentalen Defizite. Aber vielleicht war das für manche umstritten.
„Der Türsteher hat mich angegriffen, also habe ich ihm ins Gesicht geschlagen. Selbstverteidigung, wenn ihr mich fragt!", fährt Dicker Mick fort.
Der Sergeant unterbricht: „Bitte erklären Sie, warum Sie beide ohne Bezahlung Ihrer Zeche weggelaufen sind?"
„Oh Scheiße", vergräbt Les sein Gesicht in seinen Armen.
„Oh nein, es kommt alles wieder hoch", sagt Dicker Mick, während er sich den Schweiß von der Stirn wischt und sich an die Ereignisse dieser Nacht erinnert, die ihn wieder überfluten …
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„Heute Nacht ist es heiß", sagte Mick, als er versuchte, eine Zigarette anzuzünden, die ihm an den Lippen hing.
„Sie sind heißer", sagte Les und blickte über Micks Schulter.
„Sie wer?", fragte Mick, der etwas langsam begriff.
„Hinter dir …", aber bevor Les zu Ende sprechen konnte, hatte Mick sich umgedreht, um zu sehen, worum es ging.
„Das ist ja wohl offensichtlich", sagte Les. „Du hättest etwas feinfühliger sein können, jetzt wissen sie, dass wir sie bemerkt haben!"
„Na und? Es ist nicht verboten, Leute anzusehen, oder? Das nennt man Schaufensterbummel."
„Du weißt nichts über Frauen, oder Mick?", sagte Les missbilligend.
Nick und Les waren Freunde aus Kindertagen. Von Waisenhaus zu Waisenhaus, beide ohne Eltern, beide immer wieder im Gefängnis. Als sie aufwuchsen, gerieten sie an die falsche Gesellschaft, aber das Schicksal wollte es, dass sie sauber herauskamen. Die Maxwell-Brüder, denen Wohnblöcke in der Gegend gehörten, vertrauten ihnen die Mieteinnahmen an. Sie verdienten gut.
Mick und Les standen vor der Times Music Bar, einem beliebten Ort für Touristen und Einheimische. Nostalgische Rockmusik aus den 60er und 70er Jahren zog die Kunden an. Draußen sah man Vespas aufgereiht, die im Straßenlicht glänzten. Die Bar war ein Magnet für Biker, die sich nur zur Schau stellten, um gesehen zu werden und die Gelegenheit zu nutzen, ihre klassischen Motorräder zu präsentieren.
Les blickte noch einmal über Micks Schulter. „Sie schauen uns an, Mick", stellte Les fest.
„Hm, was meinst du, Les, sollen wir?"
„Schau", sagte Les, als er eine Blume aus einem der Blumenkästen pflückte, die die Promenade säumten, und begann, auf die Mädchen zuzugehen.
„Guten Abend, meine Damen", war seine Eröffnungsrede, worauf er eine positive Antwort und ein Lächeln erhielt.
„Ich dachte, du solltest das haben, es passt zur Farbe deines Rollers", fuhr Les fort, als er der Brünetten die rote Nelke überreichte.
„Oh, vielen Dank, es ist nicht mein Roller, ich benutze ihn nur als Fußstütze, aber die Blume behalte ich", antwortete sie.
„Gehen Sie Damen in die Times Bar?", fragte Les.
„Nein, aber wir könnten uns überreden lassen", antwortete die Blondine.
„Und was tut man, um Sie zu überreden?", sagte Les und lächelte breit.
„Sie haben es bereits getan", sagte die Brünette, stand auf und hakte sich bei Les ein.
Ihre Freundin tat es ihr gleich und nahm Mick am Arm.
„Oh, große Muskeln." Sagte sie und drückte dem Dicken Mick den Arm.
Sie hatten an diesem Abend eine großartige Nacht und reichlich zu trinken, wahrscheinlich zu viel. Mick hatte bemerkt, dass Les und die Brünette auf der Tanzfläche knutschten. Die Blondine kehrte von der Bühne zurück, wo sie die Band gebeten hatte, einen Wunsch zu spielen. Sie forderte Mick zum Tanzen auf. Er war betrunken genug, um zuzustimmen. Es war ein klassisches Lied aus den Sechzigern, Lola.
„Gefällt dir das Lied?", sagte sie und drückte ihn fest.
„Klar, großartig", antwortete Mick, blickte ihr in die Augen und spürte die Wärme ihres Körpers in seiner Nähe.
Die Blondine sang zum Lied mit. „Sie kam auf mich zu und bat mich zu tanzen. Ich fragte sie nach ihrem Namen, und mit einer dunkelbraunen Stimme sagte sie Lola."
Mick war fasziniert von ihrem leuchtend roten Lippenstift und wollte seine Lippen auf ihre legen, als er dachte, warte mal, was war der Text noch mal? „Mit einer dunkelbraunen Stimme sagte sie Lola."
Mick blickte auf ihre Hotpants. Sie sah definitiv passend aus, aber er bemerkte eine Beule in ihrer Hose. „Ich bin doch nicht so betrunken, oder?", dachte Mick.
Er konnte nicht anders, er musste es wissen. Er zwang seine Hand in ihre Hose.
„Verdammt nochmal", schrie er. „Uargh!"
Er stieß sie weg, sie zog ihn zurück, und er riss sich verzweifelt los. Mick rannte zu Les und packte ihn.
„Wir hauen hier ab, sofort!", schrie er. „Dein Vogel hat einen Schwanz!"
„Uargh", sagte Les und wischte sich die Lippen ab.
Sie stolperten aus dem Club, vielleicht rannten sie sogar ein wenig, als der Türsteher Mick zu Boden warf. Der Dicke Mick spürte nichts, reflexartig sprang er wieder auf die Beine und streckte den Türsteher mit einem Schlag nieder.
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Der Sergeant steht auf, unfähig, sein Lachen zu kontrollieren. „Sie haben Glück, der Türsteher hat keine Anzeige erstattet. Bezahlen Sie einfach Ihre Zeche, und Sie beide können gehen.
Wer hätte gedacht, all dieser Aufruhr wegen eines kleinen Pimmels. Wenn ich Sie wäre, Dicker Mick, würde ich mir einen neuen Spitznamen zulegen."
Geschichte von Theo Michael und Chris Christodoulou
